Ressaca em Copacabana - Uma Marinha Read Made para Dona Teresinha

Abril de 2015, uma tarde ensolarada. Saio de casa com uma bolsa pesada rumo à tradicional Sociedade Brasileira de Belas Artes.  Na bolsa, minha mais estimada obra, “Ressaca em Copacabana”. O tal retrato, pesando bastante na tal bolsa, ainda precisaria ser montado para fazer parte da exposição daquele mês.

Chego  na Rua do Lavradio nº 84, na confluência da Rua da Relação com a Avenida Chile, na Lapa, eis que entro o Solar do Marquês do Lavradio, onde  há 40 anos abriga-se a Sociedade Brasileira de Belas Artes. Falo de meu desejo de expor um trabalho ali. A atendente puxa uma ficha e informa que são R$ 95,00. Digo ok, mas que antes precisámos ver como se daria a exposição de meu trabalho, tendo em vista que não era uma tela bidimensional. A atendente diz, então conversa com a Dona Teresinha.

Dona Teresinha, 83, administradora, curadora, marchand e critica de arte. Me apresento e digo de meu desejo de expor meu trabalho alí. Faço ressalvas em relação à montagem. Logicamente, ele precisa ver o trabalho. Tiro as “coisas” da bolsa. Ela olha com rápida curiosidade. Vou tirando os copos, a garrafa de água e a de areia. Disponho os copos em linha reta sobre a prateleira envernizada. Primeiro coloco um pouco de areia no fundo de cada um, depois pego a garrafa de água salgada e jogo no primeiro copo. Os grãos de areia sobem formando um curto e translucido redemoinho, ela diz algo: que isso? Que vai acontecer agora? Nada aconteceu, Dona Teresinha. Termino de preencher os 3 copos com areia e agua do mar. O Redemoinho foi breve, agora a maré descansa. Dona Teresinha olha para a obra. Nada aconteceu, Dona Teresinha, nada aconteceu.

- Então, mas e ái?... Esses copos estão quebrados, você sabia?... Olha, não tem como expor esse trabalho. Como vou colocar isso na parede se o prédio é tombado e não pode furar as paredes (se referindo à prateleira envernizada que dá base à obra). Desculpe, mas não tem como.

- Eu posso adaptar a base e voltar. Vocês tem o calendário de salões?

- Sim, aqui está.

- Ah, então vai ter o salão da Marinha em junho. Vou adaptar o suporte e volto com este trabalho para o salão da marinha.

- Minha querida, no salão da Marinha você não pode participar.

- Mas porque não?

- Olha, eu respeito seu trabalho, entendo sua ideia, mas se você quiser você pode participar do salão de arte decorativa.

- Mas meu trabalho é uma marinha, logo, o ideal é que ele participe de um salão de marinhas.

- Não, não tem como ele entrar no salão de Marinhas.

- Mas eu vou trazê-lo para ao menos ele ser submetido à seleção junto dos demais trabalhos.

- Esse salão é um salão importante onde recebemos todo o apoio da Marinha. Se eu botar esse trabalho os oficiais vão pensar que eu tô de piada com eles.

- Mas a senhora pode ao menos levar este trabalho até eles para que então decidam.

- Querida, eu não vou importunar os oficiais da Marinha com uma “coisa” dessas.

- Bom, então eu vou até o Comando do 1º Distrito Naval, o edital não e público?

- Menina...  

Dessa vez o tom estava bravo

- Se você passar por cima de mim você nunca mais entra nessa Escola, ouviu?

- Mas o edital não é publico? O salão é do primeiro Distrito e a curadoria também, não?

- Não, quem organiza o salão sou eu.  O primeiro distrito nos da uma verba para fazermos um coquetel e eu não vou importunar os oficinais com isso.

Quase 5h da tarde, 1h depois de minha chegada. Os funcionários se movimentam para deixar o expediente. Dona Teresinha continua

- Minha filha, você é teimosa, mas eu sou mais. Sabe quanto anos eu tê nesse ramo? Há 40 anos.  Você estuda artes?

- Sim, na Uerj

- Isso é o que? No Fundão?

- No Maracanã

- Hum, chega um monte de alunos do fundão aqui, não sabem nada, não sabem volume, perspectiva, a gente que ensina tudo. Olha, tá vendo aqui (uma pilha de fichas), aqui é organizado, não é aquela bagunça de Parque Lage, não.

- Ok, Dona Teresinha, vou mudar a base do meu trabalho e volto aqui para sua apreciação.

Fim.

Refletores de caça, orais por nós enquanto vivo

fãs e satélites afastem-se de mim
não os quero mais

seus danados

volúveis

bota e tira o doce

ibope.

Fora com todos

nesta casa 

somente eu

nesse espelho

que eu mesmo sou

somente meu reflexo

reflete

e senti

e morde

minha carne

minha vida

satélites que se danem

que dancem nessa orbita infinita
o fato

são sinais esparsos 

antenas quebradas

silencio e sonhos

vão com todos
pela minha carne
cortar o espaço
em queda livre

Necessidade

Uma rua entrada por acaso

Um trajeto mal feito

Uma veia que errou de endereço

Uma artéria que esqueceu de alguns ramos neurais

Alguns ramos neurais

Mal formados

Mal nutridos

Algumas células, alguns tecidos

Sobre os quais bateu um vento, bem na hora H

Uma lacuna,

Um gap

Um breu

Um castelo de areia, lindo!

Um saco furado pra guardar as memórias

Pra sufocar as memórias,

As que não se deixam cair pelo caminho

As que grudam no fundo no bolso

Alguns erros que se repetem

Alguns acertos mal parados

E a sorte que se cansou

Deixando na partida

um maço de Hollywood

Não sei,

Mas quando é gostoso, é muito

Quando não é gostoso, às vezes ficou puta

Mas ok, no saldo, tudo ok,

Mas porra, quando chega a hora da forra seguro a verdade

Que tenho vontade sem gratuidade
Mas não pode, não fode
Keep calm, 

E desvie o olhar

Tire os pilares

E a casa cai

Mas não é disso que to falando

Vamos acordar?

Um acordo entre duas

Entre duas partes

Sei

Dois é mais complicado

Delicia perigosa a simbiose

Melhor que fossem mil

Mas minha cabeça não para quando começa a girar

Quero pausar

Pousar em ti

Acordado?

Sobre onde quero chegar

Não sei sobre o que estou pensando. Se sobre a arte, se sobre a minha arte, se sobre o mundo, se sobre o papel da arte no mundo, se sobre o que vem, ou se sobre o que vai.

Arte política há muito saiu de moda, e hoje a ARTE chancela a exacerbação do individuo. Maneirismo e reprodutibilidade se encaixaram numa transa bem safada e a prole desse casamento se empapuça de Itaipava nas vernissages brasileiras e coleciona suvenires conceituais.

Nas rodas dos pensantes metem o pau no Romero Brito, no Vick Munis, no Damien Hirst... Desses é cool falar mal, eles merecem e isso é quase unânime. Mas dos cantinhos escuros da galeria, outras pedras atiradas, algumas sobre Adriana Varejão... Sim, cara Adriana, falam muito mal de você por trás das pilastras do cubo branco. Chamam sua arte de brasilidade clichê, de ser propositalmente palatável ao gosto dos fregueses nórdicos (Se me perguntarem o que eu acho do trabalho dela, vão ter que esperar eu conhecê-lo, até então, só sei que ela é maior gata). Mas não esquenta a cabeça, pois quem te enxovalha vende suas peças em liquidações coletivas em casas alugadas em “bairros vitrines”.

É só isso, Adriana, picuinha de circuitos... Queriam ganhar tanto quanto você. Mas fazer o que se o Sol nasce pra todos, mas o grau de luminosidade depende da inclinação de cada ponto da superfície desse planeta água?

Enfim... Mas não quero falar de você, cara Adriana, só quero descobrir aonde eu quero chegar.

Que projeto é esse ao qual me lanço? Onde quero deixar minhas pegadas? Em alguma história para além da minha?

Os artistas, juntos ou separados, galgam grana e há muito já sacaram que o trajeto até a galeria não é uma linha reta. Fingem, dissimulam, fazem que não tão nem aí... Mas a gente sabe aonde se quer chegar: fama, grana, sucesso. Nada contra a palavra sucesso, Bonsucesso é um bairro legal. Adoraria ter sucesso nos meus trabalhos, aliás, sucesso é algo que já tenho na minha vida... Mas não é desse sucesso do qual estou falando, falo daquele sob os flashes e sobre cifras.

Venho pensando nos manifestos. Venho pensando nos coletivos. Venho pensando no pacto social que vivemos todos os dias. Afinal, a arte pode lavar as mãos diante das nossas mediações políticas legitimada por sua dogmática inutilidade?

O caráter inútil da arte é sua maior potência, no entanto como já disse; maneirismo e reprodutividade se fuderam lascivamente ao som do tambozão fetichista desse capitalismo financeiro e simbólico. A partir disso toda a beleza da desconstrução do paradigma da causa final foi preterido pela causa final do dinheiro.

Chamo de capitalismo financeiro e simbólico, essa máquina de fazer capital nominal sem lastro material, não digo palpável, digo material, ou seja, substancial. Capitalismo especulativo, fetichista, simbólico. Este que decantou feito bigorna a partir da III revolução industrial (Meu Deus, que conceito antigo, na verdade anacrônico) Os anos 90 abriram tantas outras janelas, a internet e seus pares... E ainda depois disso o mundo decolou mais algumas vezes

O mundo decola e o ser humano cada vez mais submerso em realidades paralelas. Redes, redes... Redes que se findam no deserto. Bem, na verdade acho que estou sendo decadentista. Nem tudo é tão estéril assim. As redes se comunicam sim, mas é muita informação e um mesmo nó ata tanta coisa. Um mesmo nó ata tanta coisa, que me desculpem o trocadilho, mas sinto um nó na garganta, sinto um nó coração, e sinto que não é só o meu que bate comprimido, atravessado, vazado, perpassado, sobressaltado, confuso... Alvejado.

Mas enfim, retorno ao ponto de partida. Não sei se vasculho um universo particular ou um universo comum.

O que quero? Fazer uma arte manifesto? Ou só me expressar?

Quero entender? Entender o que?

Entender e rebater? Ser o rebote desse movimento que me leva como leva tantos outros?

Ser o mote do rebote desse movimento que me leva como leva tantos outros. Talvez seja isso. Vamos descobrir, vamos adiante, vamos mais distante, vamos!

Até a próxima!

Sobre o que eu quero que seja arte

Se isso ou aquilo é arte, se esse ou aquele é artista, se isso é bom ou não... São sensos de mesma origem.  Existem sistemas e sistemas, alguns dentro dos outros. Mercados e mercados, sempre tem tudo de tudo. E a arte de cima a baixo tem sistemas, atores, códigos, linguagens... Sempre tem pares e ímpares.

Nas rodas dos pensantes os dedos apontam pra onde se quer chegar, mas nunca na cara de ninguém. Também não acho que seja questão de por o dedo na cara de ninguém, salvo se for na cara dos grandes players, como gostam de dizer, ou na frente do espelho, isso sim ta faltando. Ninguém quer trabalhar, só querem grana fácil. E onde essa grana fácil está, lá o artista profissional estará também.

Um dos primeiros debates acadêmicos que tive sobre o sistema de arte foi sobre os artistas amadores versus os profissionais. Teça você esse debate, mas sabe aquela relação mercadoria/dinheiro/mercadoria? Então... É tipo inversão de valores, eu acho.

Um dia desses escutei algo curioso. Que não se deve vender uma obra de arte por menos de R$ 1000,00. Valores monetários inferiores depreciariam o trabalho do artista. Eu, como sempre, discordei rs. Se o trabalho é meu, o vendo por quanto o quiser, eu sei o seu valor, ou pelo menos sei o seu valor para mim e o valor que quero passar  e extrair das pessoas. Sei, ou acho que sei, o valor de um trabalho de R$ 1,00 nos diferentes circuitos.

É como se esses diferentes circuitos formassem uma espiral danteana atravessa por tirolesas e cordas de rapel postas pelos mais apressados em chegar ao topo.  E o dinheiro, como sinônimo de sucesso, circula cada vez mais alto. A engrenagem demanda que cada um saiba seu custo, logo, seu preço. De quê e de quanto se necessita.  Tem gente, coisas e mercados pra tudo nessa vida,  nesse mundo cada vez menor e denso, mas de palavras e ícones aerados pela circunstancia.  Mas o mau não é esse. O mau tá no arbítrio cifrado dos indivíduos sobre a circunstância. Me interrogo mais uma vez se não é o caso de NÃO se negar o peso mercantil das escolhas, mas justamente botá-las numa conta olhada de cabo a rabo, olhada nos olhos. Uma conta pensada socialmente.

Ultimamente tenho pensado em algumas ideias sobre arte, vida e política, como se pode perceber, rs. E sinto cada vez mais a necessidade de cautela. Talvez eu seja uma mulher lenta. Esse é o segundo conceito que roubo de Milton Santos, rs. Mas enfim... Com certeza sou uma mulher lenta também por isso tanta cautela, mas eu acho mesmo que tá tudo muito rápido e que o dinheiro tá falando sempre mais alto em todos os sentidos.  Por fim, o duelo de titãs nunca foi tão ensaiado.

De contra partida venho me encantando com a revolta dos envoltos. Tem caramujo com wi-fi que aprendeu a virar a antena para si e para os demais rastros gosmentos deixados pelo chão. E depois de muitos palcos áridos e/ou improvisados, uma rica produção pipoca no espaço virtual e sabe que tem como ter espaço social, ou melhor, como fazer parte de um espaço compartilhado. Logo, acredito na força da periferia voltada para si.

Quem faz é, até deixar de fazer, logo, deixar de ser, seja por morte natural ou social. Às vezes a lei é rápida: parou, morreu. Mas às vezes demora... O nome disso pode ser vários: legado, herança, especulação...

Enfim, creio que a assunção do trabalho e sua natureza dialogam com a natureza do publico, com a do mercado e com a da identidade do próprio artista. Enfim...  Como já dizia o cara com corpo de leão, decifra-se ou devoram-te.

Reflexões de passagens ou Feliz Ano Velho com outras palavras

Calendário novo, né camarada?

Então pega o liquid paper e conserta o último dígito que a roda completou 360.

Mas e aí, o que mudou?

Hora, hora meu jovem, nada

Nada muda se os mudos se calam

Ou se os cegos se cansam de ver

O plano continua o mesmo

A mesma bússola quebrada

A mesma puxada de tapete de sempre,

A mesma rasteira e o mesmo Aú

A mesma ginga, a mesma tirada, o mesmo de raspão, o mesmo senão, o mesmo por pouco, o mesmo na mosca, o mesmo na boa, a mesma lua, a mesma rua, tudo na sua

O mesmo soco na barriga

A mesma gargalhada debaixo da chuva

O mesmo gato preto debaixo da escada

A mesma falta de ar debaixo dos seus cabelos

A mesma festa desnorteada e onipresente, a mesma dor de tanto rir

Mas como a moeda gira

Paz/desespero

paz/desespero

paz/paz/paz/

loucuuuura

(PAUSA)

mais paz/paz/paz/paz

(             )

E o calendário maia?

E o calendário judeu?

E o calendário da receita federal?

Qual a próxima restituição?

Mas antes, quando vem o leão?

Já dei tanto a minha parte, recebi indevidos, o capital se misturou e o meu bolso furado

E o meu bolso furado

Perdi chaves, cigarros, números

Achei uma menina e um vestido

O calendário é sempre um achado

E o tempo sempre perdido, nos faz ordens em tom de pedido

Não é só rima, faz sentido, acredite, faz sentido

E o tempo sempre perdido nos faz ordens em tom de pedido

Mas soltaram os fogos e a beleza caiu na minha cabeça

Tentei gravar,

acho que consegui,

Sempre vou ter

um desejo de chorar

um motivo para sorrir

Não é só rima, faz sentido, acredite, faz sentido

Tentei gravar, juro

e acho que consegui

mais uma dose de vida no peito
é fogo e cinza, não tem jeito
é riso aberto
é chôro certo
é entropia cardia

"ano novo" é o caralho
e vai tomar um "bom dia"

O colapso do Plano

Sabe quando teu plano enverga, irmão?
Quando sai do prumo... Quando sai do rumo...
Quando a sorte está para brincadeiras...
Sabe?
Quando o plano sai pela tangente e você segue em frente tateando no breu
Quando você sente que a morte já morreu
E que a vida não viveu até se deparar com seu fim
Quando você clama pela razão, pela orientação...
E quer fugir da sensação de implosão por uma confusa verdade
Sabe?
E agora, irmão?
E agora?
Se o passado te trouxe até aqui
E o futuro que você nem imaginou existir te invade os tímpanos, as vistas, os poros...
E agora, irmão?
E agora? E o agora, o que é?
E o necessário onde está?
Olha teu plano onde foi parar?
Irmão, e agora?